comment ça qui m’reste rien qu’dix-sept piasses
osti d’machine conne
r’donne-moé mon cash
« fonds insuffisants »
désolé mon cul
r’donne-moé ma carte

ça sent bon l’gaz
ça sent bon l’gaz pis l’diesel

mais j’me suis mis propane sur mon 31
pis j’men va rencontrer le Présidenté de la Formule-1
pis j’vois du rouge
pis j’entends parler Machiavel
y m’ont coupé la langue
American sushi pis Makita
c’est qu’on aime bin baiser
avec la force constabulaire
j’ai fait un rêve hier fuck…
j’t’encore pogné dans mon rêve

on a r’trouvé sur mon affidavit
des traces de Benzo zo
Diazépine
Jones
à la machine à loto
sur l’hydromorphone
ça s’passe
assis devant la machine
avec ses deux amis semi-automatiques
ça s’passe assis din toilettes
à coups de téléphone
fallait payer le téléphone…

pis comment ça qui m’reste rien qu’dix-sept piasses
osti d’machine conne
r’donne-moé mon cash
« fonds insuffisants »
désolé mon cul
r’donne-moé ma carte
(BIS)

pis y’a monsieur le psychologue
qui se déhanche sul sofa
pis qui m’dit :

- Bonjour, bonne semaine ? J’t’un peu perdu dans mes papiers. J’t’encore en stage. Est-ce qu’on s’est fait un ami ?

- Ç’est que chui souvent tout seul, pis qu’j’ai pas vraiment de job, faque j’m’écris pis j’me fais des monologues. Mais j’me suis trouvé un chien pis j’me suis même fait un ami, y s’appelle Jamie. Mais, tsé, y’é vietnamien pis j’comprends pas vraiment c’qu’y dit… Oké j’me drogue ! Mais c’tà cause du Journal de Montréal que l’alcooooool m’amène ailleurs, c’est que… j’ai plusieurs dialogues intérieurs, comme : est-ce que c’est moralement acceptable de coucher avec son psychologue?

y m’dit bla bla
y m’dit bla bla
j’y dis nananananananananananananannanananananananananananana

comment ça qui m’reste rien qu’dix-sept piasses?
esti d’machine conne
r’donne-moé mon cash
« fonds insuffisants »
désolé mon cul
r’donne-moé ma carte
(BIS)

dans la salle de spectacle
ça sent bon l’gaz
pis la foule se parfume de diesel
mais j’me suis mis propane sur mon 31
j’suis toujours bien habillé
pis j’baigne dans l’rouge
mais ça s’appelle savoir se décorer
M’sieur le Président
l’histoire de la scie ronde
c’était un accident…
M’sieur le Président ?
M’sieur le Président est inconscient…
couché dans les toilettes
y’a succombé
à un coup de téléphone
m’reste plus qu’à l’imbiber de diesel
(…monstre à quatre têtes…)

pis j’t’encore inconscient
couché
aux pieds
d’un guichet
automatique
me disant :

comment ça qui m’reste rien qu’dix-sept piasses?
osti d’machine conne
r’donne-moé mon cash
« fonds insuffisants »
désolé mon cul
r’donne-moé ma carte
(X3)